Lamento Catingueiro

Sou barro do chão que nunca foi pisado

Areia branca que nunca soprou

Capim molhado que ainda não foi castrado

Peneira enferrujada, enxada de plantador



Eu sou os campos serenos de mata virgem

Eu sou fuligem de carros que nunca vi

Eu sou a selva fechada, a mala velha

Meu amor sou sentinela que nunca ousou dormir



E no meu peito passava um grande rio

O mesmo rio que nunca atravessou

Molhava os pés, bebia uma mão de água

Saia sem dizer nada e o tempo assim passou



Eu fui pisado, virei redemoinho

Os bois comeram o capim do meu amor

E eu cessei minha dor com a peneira

Com enxada fiz besteira lutando com os lavrador



Os nossos campos foram devastados

O grande rio o homem transportou

Os empresários tomaram as nossas terras

Fizeram monte de guerra, isso nunca se acabou



Vieram os carros, sobraram poucas carroças

E as pessoas começaram a se mudar

Os povoado, a terra, o universo

Para mim sobrou o verso, não conseguiram tirar



O meu lamento é que nem o dos passarinhos

O pouco ninho que não se derrubou

E meu amor ainda estar tão bela

Bebe água na janela, olhando pro que sobrou



Eu sou caboco do mato, sou catingueiro

Sou violeiro cantando a minha dor

Minha alegria é a minha poesia

Com gosto de água fria, que eu bebo no calor

O vento da poesia

A poesia é livre como o vento
O vento silencioso que não vemos
O vento forte que de longe ouvimos
O vento que faz som na fresta da porta
O que passa pelo buraco da telha
O que sacode os nossos cabelos.
Os bons ventos que trazem notícia boa
E aqueles que nos praguejam nas horas difíceis
A mão do vento que espalha sementes
Que arrasta as nuvens
E manda a chuva pra terra
A cauda do vento que arrasa as cidades
Com suas tempestades.
O vento sem olhos
O cego vento
Que ler o braile da vida.
O vento andarilho
Que sabe da ida e da vinda do vão dos caminhos.
O vento ignóbil
O sereno vento
O lamento imóvel
E a saudade dos tempos
A felicidade repentina
E a profunda tristeza
A frieza da mentira
E o sentimento da certeza
De que cada uma-poesia-
É singular ao tempo em que criaste
Ao momento em que passou o vento
Na árvore da arte.

Habitatibar

Bebo por habito
Para tirar o hálito do tempo
de minh'alma
bebo por prazer
para não ter que explicar muito
e ficar saboreando as dores dos sentimentos

Bebo para largar meu tempo
ao relento
para vomitar invejas
mitigar conceitos
derramar defeitos nas mesas de quem bebe comigo

Bebo para sorrir, exuberar,
para mostrar o outro
que sou eu mesmo
envolto num mar bem solto

Ou por vezes,
menos obvias,
me embriagar de pólvora
e me queimar

Bebo para não ter memória, nem melodia
e remoer as vezes os cascos de vidro de minha fantasia
bebo, saindo assim sem culpa e sozinho
pulando na ultima garupa do caminho

Bebo, bebo sem medo de me perder,
nos sonhos de uma noite de poesia,
de vetustas galerias
orquestras em precipícios

Bebo assim, num declive qualquer
no subúrbio de uma mulher
que nunca me quis assim!

Bebo para sonhar
para não inventar historias
comemorar vitorias
sem jogar fora sua ficção
para perder o fôlego das idéias mais sublimes
para ferir as carnes duras da minha canção

Bebo, para colar gravuras
em muros cinzas
escavar saídas sem solução
para cheirar, sentir o ar onde se torna rarefeito
e respirar

Bebo para provocar cataclismos
asteróides nocivos, povoando meu sangue
contemplar a fadiga
a figura mendiga
de um pedaço de vida
num pedaço de pão

Bebo para sangrar os meus pontos
fugir as ressacas
loucuras sensatas
misérias, valias...

Bebo e não espero cura
e não lhe quero amar
bebo apenas a poesia pura
como qualquer cliente
na mesa deste bar.

Terra Vermelha

Eu nasci na terra vermelha
Onde o sol queima a terra e a mão
Nos meus olhos a chuva não chega
E se chega não molha o chão.

O meu tempo é o tempo do dia
E a noite o tempo é do violão
Se não tem lua eu canto baixinho
Cantilena para afastar a escuridão.

No domingo não perco a feira
Ver os amigos de cachaça e de prosa
Pros meninos eu levo uma esteira
Pra mulher levo uma dúzia de rosas.

Pego o prumo da carroça e levanto
A poeira que assanha o meu norte
O meu o rumo é o destino da vida
“Meu destino é maior que a morte”.

Se tem água nois enche as bacia
Tenho um boi, duas cabra e dez galinha
Se der certo ainda compro minha terra
Lá na serra longe das livuzia.

Vou vivendo a vida assim
Dia bom outro dia ruim
Fé em Deus eu tenho e não perco
E se perco não terá sido o fim!

Solidão

Quem é que esta batendo no portão
A noite é fria
O vento é forte
O tempo corre pelas mãos

Quem é que esta lá fora neste frio
Esta sozinho
Esta com fome
E se tem nome é solidão

Quem é?

Será que escuta o que eu penso?
Será que sabe o que quer?
Será um homem ou um menino?
Tomara seja uma mulher

Quem é?

Que escancare este portão
Me quebre a porta ou cave o chão
Se é solidão não vai fazer
Não quer entrar só quer bater

Por quê?

Se é solidão é só você
Se ela entrar não vai mais ser
Se atravessar este portão
A solidão há de morrer.

Pobre homem

O homem que não dormia,

não sorria e não fumava.

Era um louco atormentado

sitiado de agonia.

O homem que não dormia,

aquarelas não pintava

não usava do bom senso

não era propenso a nada.

O homem de olheiras roxas

era um pobre de matéria

artéria de má circulação

tinha medo das palavras

exalava escuridão.

Este homem já sabia

que a vida assim usava

de ardilosa emboscada

em tudo aquilo que fazia.

Areava as fantasias

nas ladeiras das escadas

pelas quais tão bem desciam

baianas compenetradas.

O homem que não dormia

era fraco, jazia só...

Era o pó, do pó, do pó

destemidamente nas esquinas.

Olhava ao ermo

sem emoções

discernimento

ou ambições.

Era triste vê-lo

nas vitrines da ruas

sem nenhuma candura.

Criatura esquecida

pelos sonhos de uma noite bem dormida.

O homem que não dormia

sentia frio.

Era aterro abandonado pelo tempo

era vento que vagava nos abetos mais estreitos do coração.

O homem que não dormia

era louco

amava as pedras

as selvas e as cercanias

ardia em febre

não tinha fome

nem tinha nome

era só mesmo um pobre homem

que vagava triste,

anonimamente

num dia de sol

na calçada da avenida

do bairro de tua vida.

Velhice

A artrite, o reumatismo
As dores adquiridas pelo empirismo
Desta vida
Falida
Diagnosticamente inflamada
Molestada
Pelo barulho de uma cidade engarrafada
Os nervos que latejam pedindo socorro
Os olhos que não mais enxergam o espinho
Cabelos crespos, dentes amarelos
Voz perene, boca sem carinho
Folhas brancas nos cadernos antes ilustrados
Língua que não reconhece vinho
Títulos, historias, bulas
Costas aquecidas
A brancura escorregadia da alma
Querendo transpor o corpo
O copo d’água, o remédio, a cura
O mesmo assunto todo dia
O amor crescendo no coração
Que sangra ainda poucas alegrias
Numa antropofagia crua
Com a mesma calma
Da enfermidade que me roe
De leve
A alma.

Natureza

Descarto as luvas
As ruivas e as uvas.
Quero a morena,
Tocar o sangue.
Provar teu gosto quente
Cravar os dentes,
Desesperadamente.
Quero correr perigo a prôa
Me afogar em tua lagoa
Quero ser feliz!
Arrancando-lhe a raiz
Causando-lhe dor
Molhando minha terra seca
Com o sangue do teu amor.

Que assim sejas!

Era noite alta;
Quando você pisou nos cômodos de minha casa;
Tinha a elegância fina do cinema;
E a leveza clássica de um poema;
Teu perfume tomou o corredor;
E fez-se claro o breu dos meus umbrais;
Em teu olhar jazia um punhal;
Que logo faria submeter-me a tudo;
Desesjos teus, carnais;
Era louca e vaidosa;
E tinha a pele tão sedosa;
Que ao encostar em mim teus lábios;
Tua cintura escorregou em meus braços;
Morena, visita minha oportunista;
Seria gueixa ou artista?
Que seja noite, gueixa e arte enquanto ficas!
Fugitiva do teu lar;
Veio buscar um pouco de amor;
De perigo e talvez, dor;
Se teu marido não te dar o que desejas;
Eu te direi também: Que assim sejas!
Eu quero o tiro bem dado na minha testa;
Quero o poder de ser o teu bandido;
Quero ser no fogo o teu carvão;
O teu refúgio nas noites de solidão;
Sem te lembrar dos filhos;
E ser assim minha mulher;
Evangélica e fetichista;
Saindo de manhã pela janela;
Viúva de teus atos;
Colericamente agradecida.

Ladeiras, casas e ruas
A rua de casas que sonhava
Era tosca e amanhecida
Tinha o aspecto cúmplice de todo sonho
Ora era cinza
Noutra lua cheia
Mas nenhuma rosa
Nenhuma bandeira
Prozas para escutar
Gritos de crianças.
Ela era leve, envergonhada
Como a moça da calçada
Disfarçando o amor
E na minha devoção de casas
Na minha indecisão de porta
Eu andava sem um norte
Sem uma nota
Cantando uma canção, talvez, ja morta
Em meu coração bêbado de poeta.
A minha rua era enfeitada de fantasia
Uma saudade estreita de minha infância
Sensação acortinada
Determinada pela maneira que eu subia
Para o centro do meu sonho
As ladeiras rubras da poesia.

Lembrança

Minha mente esta cansada
Mergulhada num jarro de água quente
Debruçados, meus braços,
Percorrem as prateleiras
Em busca de uma poeira
Estórias de um livro antigo
Me vejo em frente a mim mesmo
Procurando algo que esqueci no quarto
Enxugo meus olhos umidecidos
Me ponho a falar baixinho, seu nome
Minha Pequena...
Lembro do teu corpo
E do teu carinho
Da menina que conheci criança
Trôpego, levanto e abro
A janela para entrar o vento
Vejo a lua, vejo as estrelas
Vejos as nuvens em movimento
Tudo é vida
Tudo pulsa
E tuas lembranças ainda impulsam
Meus pensamentos.

Epicurismo

Quero beber o fel e deliciar-me
E assim devagar tuas costas arranhar
Sentir o sangue que brota do teu beijo
E a espuma escura borbulhando em teu ventre

Quero te bater e ferir tua canção
Esnobar tua arte delicada
Deixar acesa a alma de angustia e paixão
Te ver chorar e rir

Querer comigo ir mais forte e além
Onde a morte resiste
E o amor é bem triste

E ver assim você gozar de dor
Com muito ódio e pouco amor
Aqui, agora e para sempre!

Homenagem ao poeta Charles Baudelaire

"Que é o amor?A necessidade de sair de si.O homem é um animal adorador. Adorar é sacrificar-se e prostituir-seAssim, todo amor é prostituição".

EMBRIAGUEM-SEÉ preciso estar sempre embriagado. Aí está: eis a única questão. Para não sentirem o fardo horrível do Tempo que verga e inclina para a terra, é preciso que se embriaguem sem descanso.Com quê? Com vinho, poesia ou virtude, a escolher. Mas embriaguem-se.E se, porventura, nos degraus de um palácio, sobre a relva verde de um fosso, na solidão morna do quarto, a embriaguez diminuir ou desaparecer quando você acordar, pergunte ao vento, à vaga, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo que flui, a tudo que geme, a tudo que gira, a tudo que canta, a tudo que fala, pergunte que horas são; e o vento, a vaga, a estrela, o pássaro, o relógio responderão: "É hora de embriagar-se! Para não serem os escravos martirizados do Tempo, embriaguem-se; embriaguem-se sem descanso". Com vinho, poesia ou virtude, a escolher.
Baudelaire.

Soneto do nascer da consciência

Quando eu gritei
Do quarto escuro em que estava
Onde meu choro não mais me amparava
Foi quando percebi que quem eu amava. Eu matei!

Sequei os olhos, abri a porta e vi a luz,
Ofuscando o peito da amada na cerâmica
E no seu rosto eu vi minha figura lânguida
Fui à cozinha e pus no prato um pedaço de cuscuz

A fome, o corte, o gozo, a morte
Esperarei atento a minha sorte
Quando cair com a cabeça em meu colchão

A consciência é a madrasta imaculada
Que conheci após ferir o peito da amada
E me trancar no quarto escuro em que gritei!

Saudade

Quero pegar tua mão
E enrolar teus cabelos
Meus dedos lhe são, todo o tempo
Atenção
Quero teu olhar
A tua pele
Me revele teus sonhos.
Quero tua raiva
E doçura sem cura
Quero teu perdão
Tua sublime indecisão
Teu asco
Tua glória
E tambem quero não.

Agora quero
Te deixar em paz
E me deixar durmir
Com teu corpo de luz e escuridão
Com as mãos nos cabelos,
Deitados,
Joelho a joelho
Todo o tempo da paixão
Com luxuria
Mistura de cor
Ou sentimento
Quero tudo bem solto
Inconsistente e indefinido
Sem nenhum motivo
Para acabar.

Quero amar o fólego
Abrir o peito
E me deixar cair em teus
Braços, noivos de mim
Saber partir o pão
E mandar presentes
Querer te dar toda a indiferente melodia
A alegria confusa
Indecifrada
De um dia sem ti.

Ao tempo em que me chega
Um vento triste
Lamentoso
Buscando uma ponta
Um ponto de lembrança tua
Valsando com minha angustia
Nua
No salão deserto
Sem convidados
De portões abertos
E sem telhados
Nesta cidade, minha,
Saudade.

Mas não me espere
Não me guarde
Não me governe
Nem me ilumine
Santo anjo pecador
Se a ti me confiou a liberdade divina
Nunca me reze
Nem me arrase
Nunca afaste de mim
Esta sua, saudade
Que vaga
Ora queita
Ora empolgada
Indiscreta
Perfeita, malvada
Delegada
Desta prisão
Reservada a mim.

Homem moderno

Serei sempre um traidor de minha patria
Pois sou filho da natureza morta
Sem brilho
Incomum
Querendo sorver tudo que é movimento
Buscando o oculto
O sem nome
O distante
O improvável
O julgar do fruto que ja nasce podre

Serei sempre um passageiro deserto
Sem virtudes
Inabilitado a qualquer atividade
Doente
Pragmático
Um vil, ardil,
Homem moderno
Cintilado de fome hedonista
Um caçador egoísta
Perseguido pela própria ilusão

E para fugir desta minha problemática
Invento uma tática
Idiota, asmática
Dizendo que não.

*Paul Gauguin-auto-retrato com halo, 1889.

Dias de chuva

Dias de chuva

O azulejo vermelho daqui de casa
Me lembra doce, a goiabada
A janela velha empoeirada
A triste tarde da chapada
A nevoa branca da madrugada
Os lençóis da cama azul e rosa
Nos dias de chuva
Toda lama do terreno
Lembra a cor da touca no teu cabelo
Os insetos cantando, violinos perdidos
Vozes de sapos e grilos
O céu preto de setembro
Eu me lembro dos dias tristes
Das longas tardes de chuva
Toda turma encapuzada
Numa malha fina de compaixão
Na vereda incerta do dia seguinte
Onde iremos todos acordar

Vai durmir

Vai durmir morena
Que teu corpo quer descansar
O dia foi longo, a luta foi dura
E ninguem vai em teu lugar

Vai morena durmir
Os teus olhos fatigados querem fechar
E daqui vejo os teus ombros cair
Vai morena deitar

Vai sonhar com momentos felizes
Viajar nos teus paises
De filhas, castelos e cores
Dos amores dos muitos domingos
De sabores e fúteis caprichos
Que nunca pudera provar

Vai durmir,
Para amanha não acordar sentida
Da tristeza de tua vida
Morena de beira mar

Vai contar tua dor pro mundo
A procura do teu amor
Que nunca se importou por ti

Vai depressa que o tempo vem ai
E logo logo vai sentir
A dor lhe socorrer

Vai olhar por cima do muro
E enxergar o teu futuro
Logo quando amanhecer

Pois o tempo ja passou
E so tu morena esperou
O dia escurecer.

Asfalto quente

Escrever sobre Deus
Ou alguém que morreu
As partes a mostra
Fratura exposta sobre o alfasto quente
A morte iminente
E farta
Quebrado os dentes
Braços e pernas
Pessoas correndo passam
Algumas esperam
Outras ja param
Os carros buzinam apressados
Numa morte lenta, atenta ao sinal
Era domindo de carnaval
Era a pouco deserta a rua
E agora estava lá,
Nua
Em seu vermelho sangue embebida
Mostrando a saia curta da vida
Deus?! Tu que deste o aval desta morte crua
No asfalto quente
Da minha humilde rua?

O tubarão

Se eu fosse um tubarão
Eu te buscaria no escuro das águas profundas dos mares
No navio naufragado, sentiria ainda as últimas gotas de teu sangue quente
E o teu pulso ainda teria leves batidas inconciêntes;
Se eu fosse um tubarão
Eu comeria com minhas grandes prezas, toda incerteza de tua vida inundada
E mastigaria ainda todo seu futuro
Meu sexto sentido avisaria cedo, antes de tudo
Do hostil medo do segredo do navio
De quem primeiro viu o timão afundando;
Te buscaria no mar em meio ao sangue e a espuma
Como um louco que não quer largar
Morderia primeiro a tua bunda, antes de outro,
Lhe comeria os orgãos sem paciência
Sentindo o pulso do teu corpo reclamar;
E nos estalos de teus ossos em minha boca
Nênia triste ouviria-se soar
Das cordas vocais do teu pescoço;
Enquanto outros devoravam sem paixão toda imensa embarcação
Seguia eu, minha natureza, com a certeza
De quem tinha feito uma bela refeição;
E por último
Satisfeito
E com um quê de alegria
Acabaria sua agonia
Engoliria teu coração
Num manifesto reticente
Entre a raiva e o estar doente
Com todo o dolo de um tubarão

Faixa de Gaza

Pensava em te dar amor
Em te fazer feliz
Em ficar contigo
Toda uma vida

Pensava em beijar tua mão
E te levar pra rua
E te falar palavras
Dar-te prazer

Quem sabe
Beber um pouco e rir
Dos nossos jeitos, defeitos
Quase sem jeito

Mas assim foi todo o inverso
Como um verso que cai na água
E molha a tinta
E vira folha

Como a folha
Que voa ao vento
E exaustiva
Cai no cimento

Como alguém que corre sem razão
E para onde não podia
Você pisou na faixa de gaza do meu coração
E eu explodia.

Parti

Parti
Joguei tudo no chão
A idéia, a lógica, a emoção
Subjulguei todas as línguas.
As lindas, feias, horríveis
Quase todas tive
Perdi o canto, a voz de santo
O manto da minha ferida
Minhas visitas desencontradas
Xinguei todas na partida
E ninguém viu!
Parti então
Sem remorso
Como um ladrão que furta a casa do patrão
O agiota que dobra o deputado
A mãe que deixa o filho adoentado
Fui assim
Com dó de quem me encontrava
Mudo, sem razão, nem pensamento
Um enorme vazio de ser
Mutante de mim mesmo
Sem artigo, sem conceito
Rarefeito, irregular
Desejando não parar
Apenas...
Viver partindo
Sem nunca mais chegar.

Loucura

Enrolar-me nos funis
Nas loucas cabeceiras
Com estradas em roseiras
E céu de anís

Mergulhar nas cachoeiras
Que umbandas vão cair
Suicidas correntezas
Em suas gotas vou dormi

Depois, sentar-me numa pedra
Os olhos para o alto
Tomar o céu como um assalto
E ver o dia escurecer

E a noite feito água
Trará você em tromba d'água
Derrubando-me daqui

E na queda da loucura
Agarrarei-me em tua cintura
Enrolarei- me em teus funis

Hoje

Hoje a noite é triste
Sem o teu perfume
Sem a tua voz
Hoje,
Inda mais triste foi o dia
Sem teu canto
E o arrastar de teus chinelos
Singelo é o teu sorriso
Me recordo
E os teus olhos pequenos abismos
Hoje, agora, lá fora, em algum lugar,
Tu estas
Por entre as gentes que lá fora vivem
E eu aqui, dentro do quarto,
Um passo a sair,
Parado
Ondulando as exatidões de meus astros.
Hoje,
Busco alimento na terra escura de tua ausência.

2008

Estive no mar neste começo de ano
As ondas fortes
O vento balançando os cabelos
A água salgada
As moças bronzeadas
O sol de queimar a pele de qualquer queniano.
2008 chegou quente
E trágico
Muitos acidentes
Poucas felicidades
O olhar positivo dos numerólogos
2008, soma-se 10
Este ano promete!
Reflete a vitória de qualquer sonhador
Ano de eleição, ano que se submete
Ao ano de 2007.