Pobre homem

O homem que não dormia,

não sorria e não fumava.

Era um louco atormentado

sitiado de agonia.

O homem que não dormia,

aquarelas não pintava

não usava do bom senso

não era propenso a nada.

O homem de olheiras roxas

era um pobre de matéria

artéria de má circulação

tinha medo das palavras

exalava escuridão.

Este homem já sabia

que a vida assim usava

de ardilosa emboscada

em tudo aquilo que fazia.

Areava as fantasias

nas ladeiras das escadas

pelas quais tão bem desciam

baianas compenetradas.

O homem que não dormia

era fraco, jazia só...

Era o pó, do pó, do pó

destemidamente nas esquinas.

Olhava ao ermo

sem emoções

discernimento

ou ambições.

Era triste vê-lo

nas vitrines da ruas

sem nenhuma candura.

Criatura esquecida

pelos sonhos de uma noite bem dormida.

O homem que não dormia

sentia frio.

Era aterro abandonado pelo tempo

era vento que vagava nos abetos mais estreitos do coração.

O homem que não dormia

era louco

amava as pedras

as selvas e as cercanias

ardia em febre

não tinha fome

nem tinha nome

era só mesmo um pobre homem

que vagava triste,

anonimamente

num dia de sol

na calçada da avenida

do bairro de tua vida.